J'ai claqué la porte en sortant.
Comme pour montrer mon mécontentement. Comme pour lui dire que si j'en avais eu les couilles, ça n'est certainement pas la porte, que j'aurais fracassé. Je me fiche qu'il l'ai remarqué ou non. Ça m'importe peu. De toute façon, il ne s'en ai sûrement pas rendu compte. Il était trop occupé à ce moment là. Trop occupé à faire semblant. C'est qu'il a toujours était doué, en matière d'indifférence. Le mur qu'il fixait en face de lui & qu'il n'a pas quitté une seule seconde des yeux devait sûrement être plus plaisant à regarder. Il aurait fallu que je me déshabille pour qu'il me voit enfin. Que j'hurle, jusqu'à m'en arracher les cordes vocales, jusqu'à lui en crever les tympans "Journée jambes ouvertes, faites vous plaisir". À coup sûr, ça aurait fonctionné. Comme bien souvent. En claquant la porte, tout a volé en éclats. De ses objets parfaitement inutiles & d'une laideur remarquable, à ma main droite que j'ai méchamment abimé en m'acharnant sur la clenche. Tout s'est morcelé, je vous dis. Absolument tout. De la peinture jaunie qui recouvrait les murs de sa chambre et commençait à s'effriter, à cette vieille boîte usée dans lequel il cachait un peu trop de secrets. En passant par notre romance à la con. À ne pas négliger.
& ça non plus, il ne l'a pas remarqué.
Ce n'était qu'un cochemard, en faite je l'aime et il le c'est ....
Je ne suis pas le genre de filles, dont on est fou amoureux...